Dimensión vertical

Escuchando: "Conocerte" Second
 


Bonus track : "Niebla" Supersubmarina
 

No es tan fácil que tú abandones estos mis enrevesados pensamientos,
Ornamentación colorista de grises diatribas.
Erróneas y estúpidas elecciones insensatas
Lideraron este camino equivocado.
Interjecciones de frustración grité una y otra vez
Acuchillando sentimientos que no son pasados
,
Sereno y reflexivo
Inmóvil ante tu rostro

Taquicárdico mi corazón
Úsurpando esperanzas de otra oportunidad

Maestro Gabilondo, fue un placer....

Sirvan estas líneas de despedida y reconocimiento a Iñaki Gabilondo, tras el cierre "social" que se va a producir en CNN+.(Con lo de cierre "social" me refiero a esa justificación que se ha dado de que la sociedad solicita otros formatos diametralmente opuestos en su faceta televisiva, lo cual ,también, además de ser muy preocupante, daría para realizar una sosegada reflexión.)

Reconozco que la despedida de Gabilondo me produjo desazón. Que un talento como el suyo tenga que apartarse de esta forma me parece tremendamente injusto y doloroso.

El espectro televisivo adolece de zafiedad y vulgaridad en cada vez más de los minutos de emisión, y encontrarse con Gabilondo era adentrarse en un oasis de sensatez, de reflexión, de educación, de elegancia periodística.......

Una voz que siempre, en cualquiera de los medios que participó, ya sean radiofónicos o televisivos, ha aportado equanimidad, autocrítica y reconocimiento de errores, serenidad, compromiso.....

Me alegro de que nunca cayese en esas luchas desatadas, con tintes macarras y matoneriles, en las que se enzarazaban y enzarzan algunos locutores que ni por asomo se acercan a la calidad periodística de Iñaki.

Envidia sana siento de los que vayan a disfrutarle en cualesquiera vaya a ser su nueva faceta.

Muchas gracias por todo!...y en especial por utilizar el micrófono para informar, no para escupir...

Tu despedida, un ejemplo de señorío.(otro más)

Invierno

Duermen los brotes

bajo el manto blanco

que todo cubre

De tacones y polvos (de maquillaje)

Escuchando: "Maquillaje" Mecano
 
Domingo tarde, aburrido y con alguna gana de escribir...¿qué puede salir de todo esto? Pues una reflexión sobre un tema tan intrascendente como cotidiano: el estilismo femenino en sus variantes de calzado y maquillaje como foco de mi aversión por los tacones y el maquillaje excesivo.

Empecemos por abajo, que por algo las casas se construyen por los cimientos.Y es que hablando de cimientos, la estabilidad que otorgan esas varillas asesinas es tan inexistente como la supuesta estilización que proporcionan los tacones a sus portadoras. Desengañaros amigas, sólo un mínimo porcentaje (al menos por estas latitudes, por suerte o por desgracia, esto no es el este) sabe mantenerse sobre andamios. Las demás lo hacéis sin gracia, sin soltura, y con cierta torpeza......y desde mi quizás desenfocado punto de vista, estilizar, lo que se dice estilizar, el movimiento cigüeñil al caminar os estiliza más bien poco.
Y uno, que ya se va haciendo carrozón, y ha pasado por múltiples bodas, fiestas de nochevieja y demás eventos en los que jugamos a vestirnos de "Haute Société", ha certificado que a una cierta hora, los pies femeninos constituyen una amalgama de cadáveres, víctimas de tacones de vértigo, suplicio y martirio de sus sufridas amazonas.... Y lo siento, no me creo que no existan sandalias o zapatos sin tacón o con uno ínfimo que no sean tan bonitos o más que esos potros de tortura que os calzáis. Siempre me ha parecido una situación, cuando menos, ridícula.....

Sobre el maquillaje, decir que todo lo que sea perder la naturalidad, es otro error de bulto. A nadie le queda mal un toque de maquillaje, pero no una cubierta quasi pétrea de polvorete, que otorga un toque hormigonado a vuestros rostros. Una pata de gallo queda mejor que un baldío intento de ocultarla convirtiendo vuestros gestos en algo totalmente desnaturalizado e inexpresivo......Por no hablar de las estrafalarias y exageradas sombras de ojos que algunas portan ajenas al espectáculo de carácter pseudo-travestista que están dando.....
Pues eso, que lo del maquillaje, con moderación, compañeras.....Mostraros naturales, estáis mucho más guapas....el artificio, para los pirotécnicos!
Si lo de que la cara es el espejo del alma es cierto, muchas deberían estar seriamente preocupadas, pero eso ya es una cuestión metafísica que no traeré a colación (de momento, quizás en una próxima entrega junto a los moren@s de solarium y retostad@s al sol)

Ya se sabe que las modas  esclavizan, pero en cierto modo, a los que se dejan...y si te dejas abducir por una de ellas, que sea alguna más sensata (que haberlas, hailas!). Que ser coqueta nunca se convierta en ser ridícula!

Llegó, vió.....y opinó

Cuanto más lejos, mejor...

Un ron para Ryan (1)

Escuchando : "Memoria de jóvenes airados" Loquillo
 
Ryan "Shark" Bradshaw, o "Bradshark", era sobradamente conocido y popular en las antillas y el Caribe. Desde Trinidad hasta la península de Guanahacabibes, en el extremo oriental de Cuba, sus hazañas para unos, fechorías para otros, eran "vox populi" y a su vez alimentaban historias que con el paso del tiempo, iban adquiriendo irremisiblemente tintes cada vez más épicos y legendarios.

Bradshaw nació en Jamaica, en la ciudad de Falmouth, un desapacible 7 de Febrero de 1701. De orígenes británicos, sus padres se habían establecido allí al calor de la exportación de azúcar, como empleados de alto rango de una empresa alimentaria de la metrópoli. Su plácida infancia, llena de comodidades no derivó en una adolescencia correlada. La vida en permanente contacto con el bullicioso puerto de la ciudad forjaría su carácter y su destino. El mar se abrió ante él como un universo de aventuras y libertad. Su espíritu indomable crecía a pasos agigantados.

Los jóvenes oídos de Ryan entraban en ebullición al escuchar las orgullosas aventuras, vivencias y peripecias relatadas por la amplia mayoría de los marineros que por allí vagaban entre trago y trago,  con el pecho más hinchado que cualquiera de las velas de los navíos, que como mudos testigos, guardarían para siempre el secreto de si todo lo que por allí se proclamaba era cierto.....
Filibusteros, corsarios, bucaneros, tesoros, odiseas, islas remotas.....palabras que iban poco a poco escribiendo el contenido del ya irreversible sueño de Ryan.

El puerto de Falmouth y en general, el resto de puertos de la isla, distaban mucho de ser el lugar por donde un niño debería llevar sus carreras, sus travesuras, sus ganas de aprender....
El incremento del tráfico de mercancías con el viejo continente hacía que por allí pasasen gran cantidades de hombres, errantes y desaliñados, con la meta diaria establecida : acabar de descargar o cargar las naves y poder sentarse alrededor de una destartalada mesa o cualquier artilugio que haga sus funciones y, con una mano pendiente de inundar el gaznate con típica cerveza de jengibre jamaicana o con uno de los deliciosos rones de aquella tierra, y con la otra mano al cargo de las hojas de tabaco, departir, debatir o discutir sobre lo humano y lo divino.....y ya se sabe que el alcohol no es el mejor amigo del debate sosegado.....

Los lupanares de los alrededores, que en las épocas de mayor esplendor se contaban por docenas, servían de refugio a los instintos mas carnales de aquellos lobos de mar.....

Todo esto, y la creciente proliferación de corsarios bajo el manto del imperio británico que, en las calles de Falmouth, campaban a sus anchas y guardaban prestos e impacientes para en cualquier momento ir a saquear navíos de naciones enemigas, hacían que ese ambiente sólo se pudiese calificar, como poco, de sórdido.....

Y por aquellos entresijos Ryan comenzaría a forjar su leyenda....